God søndag og velkommen til nye smakebiter!
Denne helgen har vi feiret mannen min sin fødselsdag, så da har jeg hatt annet å tenke på enn å lese. Men samtidig har jeg sneket meg til å lese i alle ledige øyeblikk. Jeg holder på å gjenlese alle Margit Sandemos bøker. Isfolket leste jeg i fjor, men de andre seriene har jeg lest nå i år. Nå er jeg kommet til bok 3 (av 11) i den siste serien, så nå er jeg snart ferdig. Etterpå skal jeg lese en haug tegneserier jeg har lånt på biblioteket, og så har jeg endel romaner som står for tur. Jeg har med andre ord bøker til langt ut i august!
Det er deilig å lese om sommeren, gjerne ute, når en ikke har så mye annet som må gjøres. Jeg har også stor leselyst for tiden, å det må jeg dra nytte av. Det hender jeg mister litt leselyst og det er ingen god følelse.
Boken jeg har tatt frem i dag heter Det litterære apotek og er skrevet av Nina George. På svensk heter den Den lilla bokhandeln i Paris, direkte oversatt fra den engelske tittelen The Little Paris Bookshop. Den er også gitt ut på norsk som Den lille bokhandelen i Paris senere (2019) – Boken jeg leser er gitt ut i 2015. I tillegg er den gitt ut med flere ulike cover. Det er forvirrende når en bok har flere ulike titler og cover!
Han lukket en skjelvende hånd rundt dørhåndtaket.
Langsomt åpnet den store mannen døren. Han skjøv den sakte innover, knep øynene sammen og …
Bare måneskinn og tørr luft. Han trakk den inn gjennom nesen, kjente på den, men fant ingenting.
Duften av *** er forsvunnet.
I løpet av enogtyve somre hadde monsieur Perdu lært seg å tenke rundt *** på samme naturlige måte som han ville gå rundt et åpent kumlokk.
Säg, hvarför är du så ledsen i dag,
Vi skulle helt til Athen, men vi var ikke ute på en vanlig sommerferie. I Athen – eller iallfall et sted i Hellas – skulle vi prøve å finne mamma. Det var ikke sikkert vi ville finne henne, og selv om vi fant henne, var det ikke sikkert at hun ville være med oss hjem til Norge. Men vi måtte prøve, sa fattern, for hverken han eller jeg orka tanken på å leve hele livet uten mamma.
När vi hör talas om avstånden mellan solsystemen, svindlar vi inte. Sifforna är för stora att kunna fattas av tanken, och när vi säger: “Tänk då!”, hycklar vi en förvåning, som vi inte känner. Så är det också med de väldiga havsdjupen. Vi vet, att under en stormpiskad yta ligger en avgrund av vindlös skymning, och vi stirrar ner i de vattenlager, där ljuset småningom förlorar sig, som om vi såge in i en sovandes drömmar.
So, what is this?
Nå skal jeg fortelle om en kvinne. Det vil si, jeg vet så og si ingenting om henne. Jeg husker hverken hvordan hun ser ut eller hva hun heter. Antakelig husker hun heller ikke hva jeg heter eller hvordan jeg ser ut. […]
I am 
Denne historien utspiller seg i de gode, gamle dager, da ondskapen – efter manges mening – enda ikke var kommet definitivt inn i verden. Iallfall ikke i dette uskyldens og Lysholmsakevittens utvalgte land, Norge.
Hvordan kom jeg inn i verden: Hvorfor ble jeg ikke spurt, hvorfor ikke gjort kjent med skikker og vedtekter, men stukket inn i geleddet […] Hvordan ble jeg interessert i den store entreprise som man kaller virkeligheten? Hvorfor skal jeg være interessert? Er det ikke en fri sak? Og skal jeg tvinges til å være det, hvor er dirigenten, jeg har en bemerkning å komme med? Er det ingen dirigent?Hvor skal jeg da henvende meg med min klage?
Da jeg hørte skriket, hadde jeg allerede flyttet blikket til parken utenfor. Antagelig stod jeg og betraktet hestekastanjene, ikke klatrestativet, som ikke var i bruk. Andre tegn til liv i East Mount Road så jeg ikke. Jeg prøvde å finne noen uoverensstemmelser i regnskapet. Akkurat hvilke kan jeg ikke huske nå.